Sina

Não sei o que há. Não consigo explicar e  não obtenho respostas. E o que respondo é o nada.
Mas é fato o que estará por vir.
Não conseguir conter-se e, não conseguir disfarçar, por mais experiente que seja, é uma falha.
E mais uma vez tudo se volta para a mesma idéia. Por mais que hajam pensamentos distintos, ainda sim estão interligados.
Não é apenas uma estranheza, é a presença extrema e o modo como ela atua.
O melhor então seria se o tempo parasse.
Tudo estava caminhando e de uma maneira ou de outra eu estava certa.
Alguém pergunta algo  e não consigo dizer nada, pois pela segunda vez, não tive reação, ou, melhor dizendo, minha reação é de fato, a inexpressividade.
Durante um certo período o tempo para e você não ouve mais o que as pessoas estão dizendo. O que ouve-se é apenas um sussurro. O que passa diante de seus olhos são como filmes que não são totalmente compreensíveis, e nem precisam. Falam por si só.
Vejo e temo pelo que acontecerá e, mesmo assim acreditei que poderia mudar algo.
Duas "personalidades" que fizeram parte do que hoje já não existe mais, em partes estão ligadas.
É como uma marca e ao mesmo tempo uma estranheza inexplicável.
Não sei o por que da escrita (ou talvez saiba).
Schopenhauer estava correto quando dizia que o mundo é uma representação e que o  homem não conhece as coisas como elas realmente são, apenas as conhecem por seu modo de interpretação. Para uns isto não haverá significado algum.. e talvez não haja mesmo.
Mas para mim, a questão é outra.
Escrever para mim é uma sina.